الأبيات 89
| على هذه الكُرَةِ الأرضية المُهتزّهْ | |
| أنت نُقْطَةُ ارْتِكازي | |
| وتحت هذا المَطَر الكبريتيِّ الأسودْ | |
| وفي هذه المُدُنِ التي لا تقرأُ ولا تكتبْ | |
| أنت ثقافتي | |
| الوطنُ يَتفتَّتُ تحت أقدامي | |
| كزجاجٍ مكسُورْ | |
| والتاريخُ عَرَبةٌ مات سائقُها | |
| وذاكرتي ملأى بعشرات الثُقُوبْ | |
| فلا الشوارعُ لها ذاتُ الأسماءْ | |
| ولا صناديقُ البريد احتفظتْ بلونها الأحمرْ | |
| ولا الحمائمُ تَستوطن ذات العناوينْ | |
| لم أعُدْ قادرةً على الحُبِّ... ولا على الكراهيَهْ | |
| ولا على الصَمْتِ ولا على الصُرَاخْ | |
| ولا على النِسْيان ولا على التَذَكُّرْ | |
| لم أعُدْ قادرةً على مُمَارسة أُنوثتي | |
| فأشواقي ذهبتْ في إجازةٍ طويلَهْ | |
| وقلبي عُلْبَةُ سردينٍ | |
| انتهت مُدَّةُ استعمالها | |
| أحاول أن أرسُمَ بحراً قزحيَّ الألوانْ | |
| فأفْشَلْ | |
| وأحاولُ أن أكتشفَ جزيرةً | |
| لا تُشْنَقُ أشجارُها بتُهْمةِ العَمالهْ | |
| ولا تُعتقلُ فراشَاتُها بتُهمَة كتابة الشِعْر | |
| فأفْشَلْ | |
| وأحاول أن أرسُمَ خيولاً | |
| تركضُ في براري الحريّهْ | |
| فأفْشَلْ | |
| وأحاولُ أن أرسمَ مَرْكَباً | |
| يأخُذُني معك إلى آخر الدنيا | |
| فأفْشَلْ | |
| وأحاول أن أخترعَ وطناً | |
| لا يجلدُني خمسين جَلْدةً لأنني أحبُّك | |
| فأفْشَلْ | |
| أحاولُ يا صديقي | |
| أن أكونَ امرأةً | |
| بكل المقاييس والمواصفات | |
| فلا أجدُ محكمةً تصغي إلى أقوالي | |
| ولا قاضِياً يقبَلُ شَهَادتي | |
| ماذا أفعلُ في مقاهي العالم وحدي | |
| أمْضَغُ جريدتي | |
| أمْضَغُ فجيعتي | |
| أمْضَعُ خيطانَ ذاكرتي | |
| ماذا أفعل بالفناجينِ التي تأتي وتَروُحْ | |
| وبالحُزْنِ الذي يأتي ولا يروُحْ | |
| وبالضَجَرِ الذي يطلعُ كلّ رُبْعِ ساعهْ | |
| حيناً من ميناءِ ساعتي | |
| وحيناً من دفترِ عناويني | |
| وحيناً من حقيبةِ يدي | |
| ماذا أفعلُ بتُراثِكَ العاطفيّ | |
| المَزْرُوعِ في دمي كأشجارِ الياسمين | |
| ماذا أفعلُ بصوتِكَ الذي ينقُرُ كالديكِ | |
| وجهَ شراشفي | |
| ماذا أفعلُ برائحتِكَ | |
| التي تسبح كأسماك القِرْشِ في مياه ذاكرتي | |
| ماذا أفعلُ بَبَصماتِ ذوقِكَ على أثاث غرفتي | |
| وألوان ثيابي | |
| وتفاصيلِ حياتي | |
| ماذا أفعلُ بفصيلةِ دمي | |
| يا أيُّها المسافرُ ليلاً ونهاراً | |
| في كُريَّاتِ دمي | |
| كيفَ أسْتحضركَ | |
| يا صديق الأزمنة الوَرْديّهْ | |
| ووجهي مُغَطَّى بالفَحْم | |
| وشعوري مُغَطَّى بالفحْم | |
| ليست فلسطين وحدَها هي التي تحترقْ | |
| ولكنَّ الشوفينيَّهْ | |
| والساديّهْ | |
| والغوغائيّة السياسيَّهْ | |
| وعشرات الأقنعةِ والملابس التنكريَّهْ | |
| تحترق أيضاً | |
| وليست الطيورُ والأسماكُ وحدَها | |
| هي التي تختنقْ | |
| ولكنَّ الإنسانَ العربيَّ هو الذي يختنقْ | |
| داخل الهولوكوستِ الكبيرْ | |
| يا أيها الصديق الذي أحتاجُ الى ذراعَيْهِ في وقت ضَعْفي | |
| وإلى ثباته في وقت انهياري | |
| كل ما حولي عروضُ مسرحيَّهْ | |
| والأبطالُ الذين طالما صفَّقتُ لهم | |
| لم يكونوا أكثر من ظاهرةٍ صَوْتيَّهْ | |
| ونُمُورٍ من وَرَقْ | |
| يا سيِّدي يا الذي دوماً يعيدُ ترتيبَ أيَّامي | |
| وتشكيلَ أنوثتي | |
| أريد أن أتكئ على حنان كَلِماتِكْ | |
| حتى لا أبقى في العَرَاءْ | |
| وأريدُ أن أدخلَ في شرايينِ يَدَيكْ | |
| حتى لا أظلَّ في المنفى |
